У одиночества не сотня лет, А миг, И в том безжалостном обломке самовластья, Оливами Петрарки мир поник, Вне тленного Но призрачного счастья. И дождь, и снег (В предначертаньях снов) Казались то безумием, то страстью... Мой серый волк зевал беззубой пастью... Наш замок черный не впускал итог... В слоновой башне Тень, отбросив миру, Дул ветер Но не в окна - Из окна, Мотив, Похожий внешне на оливу, Святым казался В обрамление огня. Мой лёгкий стих В том пламени трепещет, И звук не звук, Но слуху мил дисконт: Банальны в мире словно вишни вещи И рассыпается прогнившей лиры трон....