Перейти к основному содержанию
ПОСВЯЩАЕТСЯ БАЙРОНУ
Лондон дышит. И в дыханье этом Что ни вздох - к бессилию шажок. Муза, возвращаясь от поэта, В мысли оставляет сапожок. А наутро вновь переобута: Вовсе не стесняясь наготы, Точно в срок является, как будто Ждать ее способен только ты. Все, что появляется с Востока - Солнце. Все, что чудится в тиши - Лишь она. Все, чтимое с восторгом - Ложь и ложь. Но даже и при лжи - Это связь. И как ни брей щетину - Дальнозоркости не избежать, Ибо взгляд, до слова ощутимый, Только ей и мог принадлежать. 4.04.1997
"Нет, я не Байрон. Я не такой" :blush: моя дырявая память мне подсказывает, что это слова Пушкина... :bigwink:
Нет, я не Байрон, Я другой, еще неведомый изгнанник, Как он, гонимый миром странник, Но только с русскою душой... (Михаил Юрьевич) За 10 - спасибо! :loveface:
:wink5: ошиблась... ну надо же было так...