Как тих ноябрь в своём начале, - он даже в лужах не хрустит и, подражая нам, грустит, но незаметно, без печали. Без птиц, дождей, без холодов... И будто бы меня он знает, и любит вроде, понимает, и он со мной пойти готов… И мне он нужен, золотой, с его хвостом кошачье-рыжим, с его росой, что ноги лижет, с его, почти моей судьбой. И я бы взял его с собой, да жалко, ведь умрёт зимой.