Вдоль красных линий тянутся часы Неспешных и бодрящих размышлений, В мундир парадный облаченных откровений, Как будто кто-то написал мои стихи. Я к красной линии неспешно подхожу, И прикоснувшись, робко удаляюсь, Вдыхаю пустоту, дрожу и каюсь, Взгляд отвожу, и вновь ее ищу. С продрогших гор тайком течет весна, Течет, смывая дрожь, и страх смывая, И, как обычно, не переполняя, Течет, впадая в лета океан. И вот, уже не слышно красноты, Потоком смыта линия цветная, Разорвана, от края и до края, И в воздухе обрывки тишины.