Не поставили главную точку, и тетрадь не закрыли в печали: мы сшиваем из слов оболочку тайных звуков, что были вначале. То ли шов наложили мы скверно, то ли звуки в чернилах закисли, только слово – обманно, неверно, бледной тенью разбуженной мысли. Жизнь торопит – и снова, и снова продолжается сладкая мука: мы играем комедию слова, мы играем трагедию звука.