Смерть опять отошла, потому что в неё я не верю, Хоть её разодели не в чёрный, а в розовый шёлк. Хоть коса не в руках, а распущена с юга на север... Жизнь она понимает с трудом, но стихи - хорошо. Говорит - ухожу, не окреп твой нечаянный голос, Не просох, не прокашлялся, к свету ещё не пролез. Пусть трава не торопится стягивать девичий волос, Нарастать на подземный сосново-осиновый лес. Под землёй всё иначе - деревья без корня, без веток, И по дуплам расселено смирное, больно, зверьё - Не поёт, не летает и шкур не меняет по лету, Не живёт (но плодится), не кормится духом, не мрёт. Так что я не спешу зарываться сомнительным кладом, Ни колец у меня золотых, ни алмазных камней. Всё, что жизни дороже, останется петь за оградой, Над землёю летать нерастраченной жизнью моей.