кто вымыслил надежно запечатать в тугую геометрию жилья вот эти кровь и плоть, в которых я – красивый сгусток страсти непочатой. как смеет дом мозаикой своей морочить свет, и думы, и пространство. здесь всё в сетях обыденного транса: от книг и монологов до теней. но ухо к тонкой стенке приложи - и сможешь исхитриться и почуять, как ветер неприкаянный врачует кусты, и чешет космы спелой ржи. кричать: врача! шагами кухню стричь. радировать подреберной чечеткой своей любви пронзительные сводки, покуда солнце тычет рыжий лыч в окно гостиной... дом, как бандероль, молчит и ждет, и жаждет адресата. и ты молчи, сладка и непочата, и долго-долго-долго ждать изволь…