Ко Дню Победы. Измождённый над книгой сижу, нет моих сил такое читать. В пустоту тёмной ночи гляжу и боюсь на весь мир закричать, потому что из строчек война, пронесённая через года, проникает нежданно в меня, как грунтОвая в погреб вода. Нету сил её остановить! – одному её не превозмочь. От бессилия хочется выть, разбудить мирно спящую ночь . Я, подранок войны, чью-то боль ощущаю всегда, как свою. Не могу что-то сделать с собой и не быть санитаром в бою. Я на помощь готов приползти, пусть меня и никто не просил, я готов быть в строю и в пути, выбиваясь из старческих сил. Но, а здесь вот ведь случай другой – кровь струится из каждой строки, боль кричит, разрывая покой, плачут юные и старики. Меркнет в ужасе свет дальних звёзд, заглянувших на строчек черёд – в них лишь чуть отражён Холокост, что познал наш еврейский народ. * Этот сборник посвящён жертвам Холокоста; издан в Екатеринбурге в 2009 году