Перейти к основному содержанию
Евгений Суздальский. Цикл стихов "Поэзии волшебная строка".
1. Пустая, равнодушная душа стихов не сотворит! Она ведь прозябает, не живёт! Она, как головёшка,– тлеет, не горит, Откуда Вдохновение возьмёт? Стихи рождаются в душе твоей, Когда её огнём живая жизнь коснётся, Когда она ликует и поёт, Когда любви и счастья ждёт, Когда тоскует, плачет и смеётся! Когда в стихотворенье вложена душа, К нему не могут быть другие души равнодушны. Они веленью стихотворных строк послушны, Когда в стихотворенье вложена душа! Когда в стихотворенье вложена душа, Оно прочней и долговечней пирамид, Оно над вечностью планетою летит, Когда в стихотворенье вложена душа! Когда в стихотворенье вложена душа, Поэт, я знаю достоверно: Ты будешь, как Гомер, бессмертным, Когда в твоём стихотворении живёт твоя душа! 2. Одни стихи кропают ради славы мнимой, Другие, что б понравиться любимой, А третьи, что бы досадить врагу. А я пишу лишь потому, что не писать их не могу! Как будто в сердце зуд какой, Как будто водит кто рукой моей помимо моей воли. И я сажусь стихи пишу, стихи твержу, Твержу до хрипоты, до боли! Они в душе набатами гудят, Зудят в ушах рассерженной пчелою, И делают со мною, что хотят, От них ни жизни нет мне, ни покою! Я их не жду и не прошу, Они рождаются сами собою. И если их не записать, Они сверлят мозги и не дают мне спать, Пронзая сердце острою калёною стрелою. И я с постели вынужден вставать, На чём попало их писать, Усталою рукою! Бывает иногда, бессонными ночами Я говорю начистоту с самим собою: "Подспудная пустая мысль твоею двигает рукою, Что, может быть, когда-нибудь, Пройдя поэта скорбный и нелёгкий путь, В историю поэзии ты впишешься какою-то строкою!" 3. Не доволен я судьбою, И живу, её кляня: Всё написанное мною, Написали до меня! Прошлых лет поэтов сонмы Рифмы съели все сполна. И сюжетов не обсосанных, Не осталось ни хрена! Стили все давно придуманы, И просодий новых нет. Плагиатом до смерти запуган, Вдрызг закомплексованный поэт! Вот сижу, стихи кропаю, Прецедентов, вроде, нет, А потом я их читаю В альманахах прошлых лет! И пишу я всё с оглядкой, Над строкой трястись устал. И считаю, что порядком Я родиться опоздал! Что мне делать остаётся? Новые слова где брать? Неужели мне придётся Стихи больше не писать? Иль закрыть глаза и уши, Не читать стихов чужих, Что б хранить намного лучше Девственность стихов своих? Мне так грустно, так тревожно – Я повеситься хотел! Так ведь в самом деле можно Оказаться не у дел! Верность я хотел воспеть, (Думал удивить весь мир!) Но её уже воспел Много лет назад Шекспир! Дружбу я воспел сполна, (Приведя свою в пример), Но в дохристовы времена Уж воспел её Гомер! Я молчу уж о любви, (О несчастной речи нет!): Искромсали до крови, Что ни влюблённый – то поэт! Лезут в голову сюжеты, (Я от них дичать уж стал!): Про Эмиля и Козетту, Про Ромео и Джульетту, А от петраркиных сонетов Отбиваться уж устал! Современному поэту Просто нечего сказать. И мне свои приоритеты Стоит срочно поменять! 5. Хоть я за жизнь свою простую бесталанную, Ни разу не отлынивал от дел, Но все дела мои – постылые и нежеланные, Которые не то что делать, даже б видеть не хотел! И прожил жизнь свою несносную, Не ведая, какие бы хотел вершить дела. Но к самому концу на все мои вопросы Мне Муза шалая моя ответ дала! О, если б с Музою своею запоздалой Успел вписаться б я в двадцатый век! Тогда бы к финишу пришёл пусть и усталый, Зато совсем другой бы человек! У человека этого другими были бы задачи, И жизнь иная, и судьба иная бы была - Из человека сотворяют Человека, так, или иначе, Его труды, его боренья и дела! ********************************************* Много лет я слышал зов, но понять не мог откуда. А в душе моей жила всегда вера в чудо, Что недолго прозябать мне в жизни пошлой и пустой, Что придёт за мной Фортуна и возьмёт меня с собой! А пришла за мною ты, моя Поэзия! Только жаль, что очень поздно: Упустили мы с тобой, моя Поэзия, Час мой звёздный! Не хватило нам, Поэзия моя незваная, Ну, каких-то лишь полвека, Чтобы выковать из меня убогого и бесталанного, И Поэта, и Человека! Где же раньше ты была, Великая Поэзия? С кем дружила, с кем грешила? Почему же лишь сейчас, моя Поэзия, Посетить меня решила? Или юными талантами оскудела разоренная страна, Или душу мою шалую и бесталанную искушает славой Сатана? Время – штука грозная, Поэзия, И жестоко миром правит. На подходе уж Курносая с Косой, Поэзия, Та на место всё поставит! И придётся мне утешиться, Поэзия, Правдой горькой, Что недолго мне уже осталось, моя добрая Поэзия, Прозябать у тебя на задворках! Мне уж ничего не надо от тебя, Поэзия, - Всё осталось в давнишней моей весне. Обещай хоть, когда срок придёт, моя Поэзия, Написать эпитафию мне!
Оказывается, СанСаныч, зря сетовали и собирались поменять приоритеты – нашли же о чём написать на одних заголовков 20 страниц... :laugh:
Ни хрена себе! Откуда столько набралось? Опусов всего-то штук 700.