Что-то улетает из души. Ветер треплет жёлтые страницы. Безрассудно молодость спешит В те края, где не летают птицы. Там не будет шелестеть трава, Семицветье радуг не увижу… Так чего ж ты хочешь, голова, С каждым днём клонящаяся ниже? Ты прости, родимая земля: Не допеть, не те ложатся карты. Мы – букашки в этом мире. Тля. За спиною встанут миллиарды. Что имел, я с радостью раздам, Не нужны бессмысленные вещи. А моим оставшимся друзьям Не понять, как горло давят клещи. Я венок из прошлого плету И вкрапляю редкие рассветы. Столько раз я целовал не ту, А теперь не поцелую эту. Мы уже привыкли просто жить, В суете меняя дни на память. Как когда-то, нет желанья выть, Звёзды больше сердце не поранят. Отцвела берёза, и теперь Помнятся ненужные серёжки… Бился лбом, но не открылась дверь, В твёрдый тракт не перешли дорожки. Ветреность уходит тихо вдаль, Май цветущий потеряет силу. Всё тревожней на душе печаль: Постоянна лишь одна могила. Принимаю. И мечту храню, Чтобы там лежалось интересней: Кто-то вспомнит молодость мою, Допоёт мне дорогие песни.