* * * Леплю тебя из спелых облаков, Тугих, расшитых солнечною строчкой, Леплю из рощ и горных родников, Из гула дней и грусти полуночья. Леплю из белых заполошных вьюг, Из голубого лунного сиянья; Леплю тебя и… понимаю вдруг, Как неправдиво это изваянье. Я вглядываюсь в этих форм игру, Гадаю: в чём же статуя нелепа? И вот тогда порочность я беру, И каплю яда добавляю в слепок… И пусть теперь не столь ты хороша, Лицо – неброско и не та фигура, Но в этом изваянии – душа И это не безликая скульптура. …И я ещё творю. И я леплю. К закату жизнь, а я меняю лица. И не уснуть, и не остановиться. Увы, не скульптор я, но… я люблю!