В подвале дома сдохла мышь, с собой покончило искусство и у меня такое чувство, что изменяет мне Париж, что не меня ты ждёшь к обеду, вздыхая сидя у стола... Я, может, вовсе не приеду, но как хочу, чтоб ты ждала!