Проходит ночь. И с самого утра шедевры льются с моего пера. И я себе без устали и лени твержу: «Родной, ты, прямо, гений! Другой, как гладиатор или раб, сражается иль стонет под ярмом, а ты купаешься в потоках дифирамб, тобой рождённых о себе самом. Энергию душевных ниагар, однако, трать ты лучше на других. Тогда, возможно, хоть какой-то жар появится в стихах твоих.