«Как мало благодарности, – скулит поэт. – Вокруг одни бездарности, вниманья нет! Всё пишешь, всё стараешься для них, … их мать! А им, что надрываешься, что нет – плевать. Поэзию, как камфару, я пью с утра. Пока найдёшь метафору – спина мокра. Пока мне рифма сыщется – пройдут часы, издёргаешь до прыщиков свои усы. И жрать ужасно хочется. И денег нет. Никто не позаботится, не даст обед. Редакторы, издатели, – их не пробьёшь. Поэты и мечтатели для них, что вошь. И трижды гениальные мои стихи, считай, что эпохальные, для них плохи». -*- Я слушал и поддакивал и думал: «Вот курьёз! Ну, кто его подталкивал и говорил всерьёз, что дар его – Поэзия, призвание – Поэт? Как шутки бесполезные приносят людям вред! Ну, жил бы незамеченным, строгал бы что-то, шил… И жил бы обеспеченным, и ел бы он, и пил. Вот я полжизни смолоду рабочим пропахал. Серпом могу и молотом, судьбу, как стих, писал. Во мне сгорели авторы романов и поэм. И будни, как метафоры, меня не брали в плен. Строку к строке – и я могу, уменьем награждён. Шутя, рифмачу на бегу, но проку много ль в том? Себе – утеха. Это – да. Отдушина уму. Всю жизнь провёл в других трудах. И очень рад тому. Умею очень много я. Не экономил сил. И жизнью не убогою до старости дожил. Но всё же, всё же, всё же я вопросами смущён теперь, года итожа: «А может – правда в нём?»