Лежит бельё замочено с утра. Да не сегодня, а, поди, с неделю. Но некогда стирать-то, в самом деле. Ищу я рифму к слову "мишура". И далее - судьба...раба...гульба... Да, я - поэт! Почти что настоящий! А тараканов наглая гурьба кусок свинины из тарелки тащит. Кругом развал... марал...моргал...мангал... Сгорела отбивная...рая...зая... Когда б вы знали (кто-то так писал) - В каких же муках я стишок рождаю! А на постели всхрапывает мачо. Он шепчет: "кровь-любовь" во сне и плачет. «Паетесское», Елена Лерак Маркелова http://www.stihi.ru/2012/07/04/498 Про любовь... Я ей стирал проклятое бельё, Весь день травил на кухне тараканов И думал философски: «Ё- моё, Зачем Господь придумал графоманов?» Она не говорила слова «нет», Но и к себе, увы, не подпускала- Была она, к несчастию, поэт И целый день пародии писала. А я как зверь метался по ночам, Всё больше беспокоясь о простате, Когда её тянуло к словесам, Чтоб написать поэму о разврате. И у меня в поджилках стыла кровь- Я рифмы ощущал почти телесно И ей кричал из спальни: «кровь- любовь», Но был ответ: «любовь»?- не интересно... И я с тех пор поэтов не люблю, А поэтесс и вовсе избегаю, И если, извините, с кем и сплю, То прежде по СТИХИРЕ проверяю!