Он мне сказал: «если бы не твоя поэзия», заглядывая в зубы, словно ярмарочной кобыле. Кобыла должна плодоносить, а не сыпать синкопами. Я ничего не сказала ему на это. Пройдут годы, я — живая, резкая, страстная, готовая отдавать всё и сразу, не умевшая жить, прошедшая путь от крика до онемения, исчезну. Поэзия, как синяя птица, — лучшее, что с человеком может случиться.