Я горлом, видимо, намного уже, Чем духом, жаждущим с бумагой говорить. И старую свою сминаю душу В надежде новую, сейчас же, сотворить. Была и порванной, себя не стоя, Как снег летела к принимающей земле. Горела бело-синей берестою И жалась к свету, словно муха на стекле. Как жизнь зачёркнута, как песнь пропета, Как память спрятана за долгие года… Моя безмерная душа поэта, Никем не выпита ещё, ни с кем – пуста.