Нет ножниц пустоту кроящих И одиночеств холода, Как нет тропинок в темной чаще, Что б уводили в никуда. В руках не прошлого осколок, А летопись людских страстей. И меткость фраз, как сто иголок, Творят картину из частей. Цвета, оттенок, и не только, Спешит сознание учесть. Сразить других? Зачем? И сколько? Нет, одного, что где-то есть. ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ