* * * Что-то забыто, Что-то забыто, Будто бы ватою сердце набито, Будто бы ножичком вострым, как бритва, Грудь ковырнули – и память убита. …Старые письма размыты и жёлты, В ветхом альбоме развод от лица. Пилится память, а из-под ножовки – Струйками – лет деревянных тырса. Что упустил? Что же стало надгробием? Что не нашёл в длинных списках могил? Были же годы красивые вроде бы, А погибали под зубьями пил. Ноет во мне что-то злое, паскудное – Будто нога к перепаду погод. Память моя – одеяло лоскутное, Каждый лоскут – молью траченный год. Прежде закат был лилово-малиновый, Ныне закат – это просто закат. Из шифоньера смердит нафталиново То, что вчера ещё шил на заказ. Всё я заказывал – будто доказывал: Качество надобно даже в шитье. Жаль, что не носким я был – одноразовым, Что мне теперь в этом старом шмотье? В гнусных пивнушках чадил папиросками, Жадно отрады искал в суете. Женщины были. Да тоже не ноские. Были друзья да, как видно, не те. Фразками острыми резал товарищей, Сладко и лживо сюсюкал с дерьмом… Вот и стою теперь среди пожарища, Память сгорела – мой карточный дом. Жизнь простирнуть бы, да в щелях корыто, Память в гробу – вся отпета, обвыта. …Что ж я смотрю так темно, так убито? Всё позабыто. Всё позабыто.