Спят в кладбищенской тиши холода, Сколько мыслей здесь собрали года, Погляди, как нынче смерть молода, Как слепа, как ненасытна беда. Жизнь бредет сюда горба и худа, Молчалива, не тверда, не горда, Обнажает сердце скальпелем льда, И молчит, обняв гранит, вся седа. Каждый Крест – душа, а дата – когда, Оборвалась нервом чья-то гряда, Захлебнулась болью дней череда, И оставили перрон поезда. Кружат хлопья, не слеза, не вода, Глупы зимы, не погост без следа, День сгорит, взойдет прощеных звезда, А метель? Да пусть метет в никуда. P.S. Вечность скорбные храним города, И однажды в них уйдем навсегда, Пред Престолом преклонясь в день суда, Чтоб подняться без греха и стыда. 2003.