Я не умею писать так, как пишут другие. Зыбкою нежностью тающей глади рассвета Шорохом слов, что всегда подтвердят понятые И у тебя я прощенья прошу, не привета Я не умею быть самой правдивою дурой Чудом волшебным погладить, утешив забвенье Я не горжусь своей стройной и статной фигурой Душу мою беспросветно терзают сомненья Белые строчки – закапаны воском церковным Синие точки на лист нелинованный брошу Взгляд - одиночеством волка спокойно-укромным Луг графоманский пустой(видно кем-нибудь скошен…) Желтая грусть сквозь зеленый ковер разбежится Шагом размашистым градин тягучего лета Следом от гущи тобой недопитого кофе Черными точками слов, позабытых поэтом Только дождливой и пасмурной мокрой погодой Можно меня успокоить... В пузырчатых лужах бьются как бабочки (вряд ли им кто-нибудь нужен) крохотных радуг осколки прошедшей весны. Наш одуванчик из солнышка в пух превратился Ветер его разнесет и развеет по свету В жарком июле нет места последнему лету Это так просто понять (что и он умудрился)