В сумраке вечера недоверчивом пляшут видений бесплотные тени по воздуху комнаты, ткут озарения. Свечи трепещут. Мерцают, танцуют без роздыху лени не знающие плясуны-огоньки. И пульсирует ритм освещения. Переплетаются древние символы, знаки порхают странными бабочками. В свете свечей, перемешанном с белым сияньем луны, оживают загадками сны. И заполняется тихая комната дивными лицами и силуэтами древних героев и сказочными персонажами. В тайном дыхании Мифа всё более чудится и приближенье рассвета, и шёпот грядущей весны. Ветхие маги, седые волхвы и прекрасные дамы, витязи и короли и шуты, скоморохи, монахи; замки и кельи, дворцы, казематы и храмы: древние, древние, древние драмы легенд и преданий. Кто это? Где это? Пересеклись времена и пространства, воображенье и память, сны и откровенья. Перетекают друг в друга, сплетаясь, слои мирозданий… Вдруг – будто молнии вспышка – и появляется некто, в зарю облечённый. Но кто это, кто – Русский Царь иль предтеча – Король всех Поэтов? И Белый Волк запевает старинную песню, и под неё Царский Гриф многомудро пророчит. И мне понятен язык их священный и вечный. Мифа эпоху они предвещают и чудо рассвета. И в полумраке – сакральные пляски видений Плавно верлибрят потоки стихотворений. И на мосту средь времён и миров Танцует перо…