«Эта осень», — пишу и не в рифму, по сердцу царапает лодка, но без парусов — сколько выдюжит, все карты проиграны и самодельные камни-фонтаны, деяние рук материнских, чтобы в крохотном мире нам было за что держаться. Жуки треугольные, словно пожарники, вспыхивают по дороге домой, а был ли когда-нибудь дом или дом нам казённый один, без гостей, без господства идей. Не сбылось, не смечталось, эта осень-служанка пришла убирать запоздалые листья и тебя увела за собой