Мы живём заради одеванья обнажённых сильно и не очень. Не сказал вот женщин и не буду. Слово это мне ну не по нраву. Мы живём в процессе остыванья, заменив весну, но не на осень, а на кашель, насморки, простуду и побочных вредную ораву. Мы живём, как будто бы не телом. Ни своим, ни, видимо, любимым, а психозом, вжатым через чакры до на-свет-известного явленья. Мы живем не черным переделом, а оконным, вирусом ловимым, и родимой болью от подагры с ожиданьем как-бы-избавленья. Мы живём. Живём ли? Умираем. Здесь в кустах красивая развилка. Магистралей троица. Какую приласкают белые подошвы? В рай, который сразу за сараем? В ад, что нас и тут любил и пылко? Лучше я вас в чистку упакую, - может, там отыщете балдёж вы.