Мы ищем только идеальных.
Себе подобных, не простых.
Мы в одиночестве устали.
Искать свой жизненный порыв.
Нам только внешность подавай.
И не уродливые лица.
Но лишь обёртку открывая.
Мы видим что за ней таиться.
И так всегда, увы реальность.
Душа страдает и болит.
Отсюда многие страданья.
И на последок, суицид.
Никто конечно не виновен.
Не нам решать судьбы исход.
Рожденный страшным, жизнь не склонен.
Ну а красивый не умрет.
Мы ищем только идеальных.
Увы, таких не горнизон.
Ну и меняться мы не станем.
Ради тех кто в нас влюблен. (c)
Сначала думаешь, что читаешь частное изложение "Собора Парижской Богоматери", а потом понимаешь, что стих - отличная метафора старости. Её темной, мучительной стороны.
сэр Алекс...
А я предпочитаю оценивать то, что мне хочется оценивать.
Имею право.
Одному и тому же автору могу поставить и 1, и 10.
Я оцениваю конкретное произведение, а не автора. Возможно, моё мнение субъективно, но оно имеет место быть.
"Поэты в своём большинстве болезненно реагируют на низкие баллы" - эмм:)
Себя он мнил непонятым, толпой
Казалась масса тех, кто где-то рядом.
Но в той толпе - не он один такой,
Что смотрит на других недобрым взглядом.
Так крабы перемешаны в ведре
И тянут вниз того, кто рвётся кверху.
А мнящий себя изгнанным извне
Таким же крабом будет на проверку.
Парят стихи, как птицы в небесах.
Звенит капель непризнанных мгновений.
И счастье происшедшего в глазах
Не требует чужих каких-то мнений.
Комментарии, полученные автором Mr. Capone