Я имел в виду текстовых редакторов, через которые я пропускаю свои тексты) Спасибо, Нина, я рад, что мои стихи нашли отклик здесь :love: :love: Доктор.

Спасибо, Галя, согласился и убрал одну "О") С теплом душевным, Доктор.

Да, Николай, я тоже так думаю, в нашей стране поэту надо сначала умереть, чтобы на его стихи обратили внимание. Как у Высоцкого: "...не скажу про живых, а покойников мы бережем!" Спасибо за отзыв, коллега по перу! С теплом, Доктор.

Спасибо, Нина, Вы правы в замечании, я исправил) С теплом, Доктор

И ещё вот так: "...Меняю день на ночь для моей Лиры. Всегда один. И, как всегда, ничей. Меняю женщин, города, квартиры Моих бессонных выжатых ночей… Я сам себе лишь ночью потакаю, Когда все спят. Спит правда и враньё, Спит женщина, желанная такая, Спит моё семя в чреве у неё. И вот тогда ко мне приходит Лира, Тогда равняю я перо к ножу, И рассекаю я реальность мира На «до» и «после». По ночам пишу, Они мои, и неподвластно Время, Днём некогда – работа и цейтнот, Я только ночью проливаю семя Своё - в неё, духовное – в блокнот. Я только ночью душу раскрываю, Как лапаротомия за столом – Я всё-таки хирург. И я решаю, Чем резать мне: ножом или пером? Судья, палач и пленник моя Лира, Она выходит где-то после двух, И на бумаге синие чернила Вдруг обретают очертанья букв… Миг истины! Остановись, мгновенье! Я рассекаю Время, не дыша… Рождаясь, получает искупленье Моя раскесарённая душа!.."

Близко и понятно... у меня вот так это происходит: "...Десятки неоконченных работ Лежат в столе и просят завершения, Болят в душе, как нерождённый плод, И ждут свой час. Ждут родоразрешения. Ведь каждая из них – моё дитя, Своих детей мы любим априорно, И даже нерождённых. Вот и я Люблю своих. И ждут они покорно, Как в Матрице, лежат в моём столе, Как в коконе. Не знаю я, когда он Вдруг разорвётся. Неизвестно мне – Альберт Эйнштейн родится или Даун! Как акушер у собственной души Я принимаю экстренные роды! Она кричит и требует – пиши! И вдохновенья просит у Природы: Дай слово мне и музыку стиха! Моя гитара кровью истекает, В мучениях первородного греха Моё перо, как скальпель, рассекает Стола плаценту, пуповину рифм – Талант, что мне отмерила Природа, Рождаю Образ, стиль стиха и ритм, И подбираю ноты и аккорды. …Десятки неоконченных работ Ждут своего единственного мига. Час истины! Я за столом, и вот Из-под пера рождается музЫка!.."

Спасибо, Нина, соглашусь,я исправил, хотя редакторы почему-то на это не реагируют)

Спасибо, Сурра, я исправил "вместо" на "вокруг" (ударение на первый слог). И вообще спасибо, что столь пристально и профессионально оцениваете моё творчество, это очень приятно)