— Где ты, Муза? — Я в загуле. И не надо больше звать. — Так нельзя. Ведь ты нужна мне. — Хватит слюни распускать. Я намучилась с тобою. Голова уже болит. Повторяю: ты — бездарность! — А шептала, что пиит. — Мало ли, что я шептала. Был горяч и молод ты. — Может, все начнем сначала? Есть портвейн и есть цветы. — В ту же реку? Нет, увольте. Все пора. Прощай. Пока. — Черт с тобою! Убирайся… — О! Видали дурака?!! Я свое здоровье трачу, Я не ем, не пью, не сплю. В благодарность: «Убирайся!» Как я это все терплю? — Ты куда-то собиралась. — Ну, а ты уже и рад. Раньше я куда смотрела? Ты — подлец! Мерзавец! Гад! — Ну, не надо. Успокойся. Ну, не плачь. Прости меня. Признаю, что я — бездарность. Что мерзавец, что свинья. Вытри слезы, сядь поближе. — Не хочу. Отстань. Уйди. Выгоняешь? Вот и чудно. — Ну, пожалуйста, прости. Хочешь встану на колени? Впрочем, вот уже и встал. Оставайся. Умоляю… …Ладно…хм…зачем позвал?