От какой такой печали Начал я писать стихи? Мне знакомые сказали: «Не совсем они плохи». А стихи мне помогают Мир вокруг себя понять, Много думать заставляют, Заставляют размышлять. Я в себе искал изъяны И нашел один большой – Я какой-то окаянный, С неприкаянной душой. Я в стихах своих вначале Обсуждал политику. И писал, не спал ночами, Налегал на критику. Выражался я искусно: «Чтоб их всех и так-растак»... Только это не искусство, Не поэзия, а так... То, что было - уж случилось, Время все рассудит пусть. Есть в словах другая сила: Доброта, любовь и грусть. Словом можно душу ранить, Словом можно погубить, Словом можно испоганить, Словом можно исцелить. Понимаю, но покоя Не хватало мне сполна: Человек, он что такое? Что такое истина? А теперь я точно знаю: Все вдруг встало на места. Истина в моем сознаньи – Это вера во Христа. Истина есть созиданье, Польза, мыслей чистота. Это совесть, состраданье И любовь, и красота. Только так, а не иначе! И всегда, из века в век Обладатель этих качеств – Настоящий Человек! И когда осмыслив это, Осознав наверняка, Знаю я как стать поэтом Не на час, а на века. Чтоб читали с упоеньем Люди с чистою душой, Все мои стихотворенья И сказали б: «Хорошо»!