* * * Опять расплакался июль, Опять земля дождём размыта; Она, как от свинцовых пуль, Микроворонками изрыта. Люблю весеннюю капель, Не по душе мне дождь-зануда. Берётся, вроде, ниоткуда, А льёт по нескольку недель. …Гляжу в нечёткое окно, Где в пузырьках фонтанят лужи: Деревья напились давно, Их купол влагой перегружен. Маячат редкие зонты, За полквартала – ни собаки; На клумбах выгнулись цветы, Как вопросительные знаки. …И встать, и рассердиться лень, Торчу у мутного оконца… Прощай июль. Последний день. А завтра – август. Завтра – солнце. 198…г.