Всё ж дивно мне, как тучи от Урала К нам донесли истерику грача: Мол, по России саван волоча, Зима безумно космами пугала. Так на могиле всё подобно стону, Где вперемешку камни, - чёрен пух, Так и прощально снег - и нем, и глух, К едва расцветшему вчера бутону. И как же жутко лёгок шаг убийцы… Собьёт цветы, и в пропасть за собой, Сбирая свой венок, ещё живой …И капают на веточках ресницы.