Кто верит в то, что может он немало, В ком дух силён придумать и развить - Тот знает, как привлечь к себе вниманье Ведомых душ и «научить» их жить. Но убеждая с нервной дрожью в пальцах Он всё ещё внушает, что силён И сам боится в том себе признаться, Сомнений полон… Вот уж оскорблён Брезгливым взглядом, нехотя доводит Свои скупые мысли до умов… А было всё так ровно, гладко вроде: Гигантский труд в одиннадцать томов! Но где ж они? В мешке с макулатурой, - Откуда и отправит их в камин Безграмотная, приторная дура С лицом домохозяйки из Winnie. Бывает так, что книга только тлеет И не горит пылающим огнём… Кого тогда собой она согреет? - И холодно, и скучно, и темно… Куда ушли блестящие идеи? - Борьба за них, границы провела… По нраву ль жизнь в отмеренных пределах? Тесна она, как в ящике стола. Ни ложью, ни диктатом, ни деньгами Не удержать обманутый народ; Да пусть хоть будет трижды филигранна Система «Х», в отсутствии свобод… Свободы нет? Рассыпались таланты… КопИтся пыль пустых библиотек… Легко ль, скажи, остаться виноватым В своей эгоистичной «правоте»?