Раскрыта книга. Рядом горсть конфет - Не в вазочке, из детского кармана. Торшер неяркий свой распределяет свет Меж мной и книгой, правдой и обманом. Я правда для себя, но утопаю в ней - Странице каждой, для руки послушной - И, двигаясь вперед в потоке слов и дней, Я нахожу лишь то, что - нужно... И в чем потребность дня, ночной прерогатив, Где лунный блик скользит к окну напротив Четко. Хрустит от умысла непрошеный мотив И отражает шаг в их множестве - чечетке?! Ритмичный стук при шелесте страниц... Да это дождь тоскует в окна, в лужи В бесплодном поиске разгоряченных лиц, Которым только ливень - нужен.