Я автор. Я не человек. Я нашел имя в рукаве… И там же, я его похоронил. И больше, никого так не любил. Слышишь, как цветы поют и болят в уговоре кричать для Тебя из этой помойки? От петли, до мыла – Храм, но снова петля… С крыши прыгну, или горло себе перережу, все в Твои пошло – светлые строки. Я автор. Я не человек. Как ржавчина краснеет на траве Красивое, поганое, все жарится в котле… то в смертном выпаде, то в душном чтении, на веселе. Но я не человек, я автор. И я умру, через несколько лет, а может быть завтра… Может быть, завтра. И буду я ползти, словно скоробей. Пчелы никогда не покинут улей. Автор до сих пор пишет о Тебе, автор Тебя любит. Автор, Тебя любит.