Перейти к основному содержанию
Похороны Блока
Целует руки ласковая смерть... Лицо застыло маской... Балаганчик грохочет на колёсах катафалка, а рядом – ни Пьеро, ни Коломбины... Гирлянда роз увяла, словно плеть, лежит в ногах... - Поэт? - Мужчина? - Мальчик? Зевакам любопытно, грустно, жалко: - Ушёл так рано... - ...И таким невинным! И кажется, дрожат его ресницы... На уличных часах им вторят стрелки и замедляют ход. Всегда – двенадцать на улице, где жил он в год последний. Как траурны торжественные птицы! Висят на ветках, как марионетки, боясь пошевелиться и сорваться, развеять дым прощальных сновидений... А Незнакомка Смерть целует руки столь иступлённо, трепетно и властно, что замерзает улица от пара её дыханья... Замирают дети и, тотчас, разбегаются в испуге... Витает запах старого лекарства – Фонарь... Аптека на углу бульвара... Подросший мальчик, “умерший от смерти”.
Очепнь редко когда сразу без сомнений хочется поставить 10. Это тот случай.
поэт виновен тем, что жил и что стихи свои сложил Нра.
Ну наконец-то у меня нашлись слова, чтобы выразить чувства, которые вызывают ваши стихи. Всё очень ощутимо и зримо. Мороз по коже...
Спасибо Вам огроменное! Рада!
Привет, Володь! Спасибо.
Алёна, а где на Стихире страничка?:) Интересный стих...
Спасибо, Миша!! Страничка медленно, но верно приходит в себя (после непредвиденных осложнений в связи с номинацией:) Как только поправится - снова выйдет в люди:)