А за окном километры дождя, Осень пришла, и мечтать всё трудней Дождь льёт холодный и нет здесь тебя, Это один был из тех серых дней. Льёт он на землю, давая понять, Что нет его на земле здесь грустней, Он сохранил в себе память тепла, Но для того лишь, чтоб было больней. И понял я этой осени путь То, что тревожит - тревожит сильней, И понял я этой осени суть, Краски осенние вдвое теплей. Только погибшее это тепло, Словно погибшие чувства внутри, Выйдешь ты в парк и меня позовёшь, Только там в парке ответят дожди. И на осенней увядшей листве, Будешь ты тихо весну вспоминать, Нет, не виновны мы в том, чего нет, Всё нам по жизни придётся терять. И никогда, никогда, никогда, Мы не полюбим, как было тогда, И никогда, никогда, никогда, Не ощутим мы весны той тепла. Это лишь дождь, он художник тоски, И за окном будешь ты наблюдать, Как пишет он о забытой любви, Нам на минуту позволив понять. То, как глупы же мы были тогда, То, как мы верили в зло и добро, Как не ценили мы время вчера, И как то время навеки ушло. И сквозь густые туманы дождя, Кто-то прошёл по осенней листве, Кто-то когда-то был всем для тебя, Но холод в сердце твоём лишь теперь. А за окном километры дождя, Осень пришла, и любить всё трудней, Просто не вечна, не вечна весна, Память лишь вечна и это больней.