Перейти к основному содержанию
Бумага - не боль.
Купи мне бутыль вина, Я в ней растворю печаль, Я выпью её до дна, До дна, хоть напитка жаль. Что ж делать, раз суждено Быть полным от пустоты? Задумчиво лью вино, Задумчиво мну цветы. Нет, я не боюсь к утру… А к вечеру, черт с ним – пусть! Я слезы тоски утру, Сомну и заброшу грусть В огонь. Пусть горят стихи. Стихи и должны гореть В огне за мои грехи, Что б я смог свободно петь. Теряет листы тетрадь, Остаток вина допит. Я буду всю ночь писать: Бумага - не боль сгорит…
О, ужас! Летящий во Тьме! не должны стихи гореть, не должны!!! Это не придаст свободы вашему пению! Стихи должны жить! Любые, даже самые странные. А за свои грехи человек будет расплачиваться сам, а не своими творениями... :blueface: :cry3:
Ой, нельзя же всё так близко к сердцу принимать. Просто не знаю, что теперь и делать. Фениксы - очишающее пламя, перерождаются сгорая до тла. Стихи тоже, наверное.
Мудрость.. Мудрые стихи, и ритмы и даже подбор рифм и то, мудрый. Делайте выводы, господа.. Мне выпала огромная честь быть с этим человеком знакомой :)) Прекрасный человек.. :)) (да не смущайтесь вы так! правду же говорю! ;)))
Право же, не стоит. Мне до мудрости пахать ещё и пахать :)) А хорошим друзьям я всегда рад.
Боль не бумага, В пепел не сгорит. Грубой корягой, Давит изнутри. Не прилёг стихами. Букв неровный ряд. Но живут слезами И в душе горят.
Оставь вино на завтра восемь
Пришлось по душе Ваше произведение. Оччч последняя строка хороша.
Не знаю и душа плачет,когда тебя не понимают.Спасибо.
"Бумага - не боль сгорит." Слова какие! Спасибо.