Ах, Мальвина, Мальвина - Ты такая красотка. Жизнь не кажется длинной, Если выпита водка. Звёзды светят в окошко, Расплываются в дымке. Ночь, как чёрная кошка, И Луна - невидимка.

Ах, папа Карло, где ж ваш Буратино? Видать, напился, мерзкая скотина В какой-нибудь харчевне за углом. Хотя ему уже давно за тридцать - Пора б остепениться и жениться, И деньги приносить в родимый дом. А Вы уже стары - и ноют кости, И ждут Вас на погосте, но не в гости, А насовсем - увы, таков расклад. И кто Вас, будет хоронить, ответьте? Ах, Вы хотите позабыть о Смерти. Ну коль выходит, то я очень рад. О ней не стоит думать постоянно, Но и не думать вовсе - было б странно, Ведь всё равно Старуха постучит. И не поможет тут заветный ключик, Хотя заглянет в дом ваш Солнца лучик И музыка оркестра зазвучит.

А звёзды устали плакать И ночью кричать устали. Им страшно в тенетах мрака, Ведь сердце их не из стали. По сути звёзды живые И дышат они, как люди. Присуща им ностальгия, А также мечты о чуде. Свой взор устремляя в небо, Я вижу звёздные точки И мыслю о том, как мне бы Вогнать эти звёзды в строчки Стихов, рождённых в печали И в думах о лучшей жизни. Душе тревожно ночами, Как будто она на тризне. А время летит стрелою, Но цель его неизвестна. Себе я ночной порою Внушаю: "Не спи, Маэстро".

Замечательный город Подюга И в нём в Рэндзю играет народ, А вот в Яхроме мерзкая вьюга Оголтелые песни поёт. Навалили треклятые снеги И на лыжах бегут дураки. Я б подумал сейчас о побеге – Только некуда и не с руки. Буду здесь пропадать,погибая, Ведь недолго осталось мне жить. Ах ты, родина – мать дорогая! Ничего в ней нельзя изменить…

Все эти ямбы и хореи До чёртиков мне надоели, Но если «ритма дураком» Рождён, то некуда мне деться, К тому же, русским языком Владею, как своим наследством. О,Господи, какой кошмар – Жизнь положить на рифмоплётсво. Пишу стихи: в душе – пожар Или, как воду из колодца, Я черпаю слова – они Текут и протекают дни Сквозь Вечность, как сквозь решето, И превращаются в Ничто, Хотя, пожалуй, видит Бог, Средь прочих всех земных дорог Стезя Поэта не из худших. Смотрите же, как Солнца лучик, Стих возникает, весь горя, И тёмным яркий Свет даря, А если им не не нужен Свет, Моей вины в том вовсе нет.

Ассоциативный ряд, Звукопись предельных строчек И сплошное многоточье, Как дорога прямо в Ад. Ну чего же ты, Поэт, Замолчал на полуслове Иль платить не хочешь кровью, Погибать в цвете лет. Ну, тогда пока живи, Прозябай на перекрёстке, Но выходит на подмостки Строгий критик – визави В чёрном, словно ночь, плаще И душой – предельно чёрный: Ходит, словно кот учёный, Здесь, и там, и вообще… Пусть же ходит, что с того? Наше дело – поиск Слова. Остальное всё – полова Или просто «ничего».

Ах ты,Родина-смородина – Моя русская тоска… Половина жизни пройдена, А дорога нелегка. Все надежды похоронены И забыты все мечты. Слёзы бедные уронены В безнадёжность пустоты. Что забыто, то не вспомнится. Потерял - так не найти… А годов лихая конница Мчит, не ведая пути. Я шагну в пространство жгучее, Как поверю в Благодать. Мне осталось только лучшее: Думать, чувствовать, страдать. Мне осталось только светлое: Жить в стихах и для стихов. Слово русское, заветное – Отпущение грехов. Лишь в Поэзии спасение, Словно выигрыш в Игре… Я родился в дни осенние – Ранним утром, в сентябре. Мир ко мне такой неласковый – Нет в нём радости почти. Я гляжу на жизнь с опаскою И стремлюсь себя спасти. Разложу Таро на скатерти, Чтоб прочесть свою Судьбу: Буду ль я стоять на паперти Или мёртвым спать в гробу? Карты реют в пляске бешеной, Разгоняя жуткий бред. Предо мной Аркан «Повещенный» - Мой мистический портрет. Всё пройдёт: тоска неясная, Безнадёжность, забытьё И повеет русской сказкою Стих – тво

Банальщина Жизни И Игры со смертью. Я миру: Исчезни! – Но он безответен. Холодное небо, Жестокие звезды И вечная небыль – Все это серьезно. Жестокое время, Холодные дали, Поэтово имя В тенетах печали. Я жажду свободы, Но в клетке мертвящей Все долгие годы Живу настоящим. Мне б надо жить Вечным, До боли Высоким, Но холодны речи И жутко жестоки. Вновь в поисках рифмы, С бездарностью споря, А время о рифы Все бьется, как море.

Господь Вас обделил талантом и умом, Но принудил писать бездарнейшие вирши – Вы,проводя досуг за письменным столом, В Поэты,несмотря на всю тщету,не вышли. Поймите, для творца бездарность – это Смерть И смысла нет молить: «Спаси, великий Боже!» - Мне остаётся Вас простить и пожалеть, Поскольку Вам никто уже помочь не сможет. Покамест на Руси Поэзия жива, Вам не вписать своё в её анналы имя. Кто обречёт на тьму и мёртвые слова, Не сделает вовек свои стихи живыми. Да, в общем-то, никто ни в чём не виноват, Сама мысль обвинять – нелепа и абсурдна, А если дураки Вас за Поэта чтят, Не стоит их судить, ведь глупость неподсудна.

Не ищи в делах моих корысти, Тайны не ищи в словах моих... Я уже не помню вечных истин, Потому горчит мой светлый стих. На душе смертельная истома - Радоваться нечему давно. Я ушел бы из родного дома - Только вот на улице темно. За окном протяжно стонет ветер, Нагоняя на меня печаль. Я живу один на белом свете, Но привык и мне себя не жаль... Звезды реют в запредельном блеске. Диск Луны желтеет вдалеке... Лист бумаги мну движеньем резким - Строчки боли корчатся в руке

Взорви пространство стиха, Напалмом его сожги. Пусть огненная река Затопит твои шаги… А после наступит ночь – Тягучая злая тьма И некому мне помочь: Я просто сойду с ума. Большая ли в том беда? Пожалуй, скажу вам, нет. Никто не найдёт следа, Не вспомнит, что был Поэт. К безвестности я привык И, в общем, веду я речь, О том, что Русский язык Я должен, как клад, сберечь. Понятно ли это вам Иль в пустошь ушли слова. Пусть в Мире – сплошной бедлам, Поэзия ведь жива. Сквозь хаос Мира и ложь Пройдёт она вопреки Всему и тогда поймёшь, Зачем же нужны стихи.

Вновь душа моя куда-то ушла И не знаю я, вернётся когда, А чужая – окаянна душа: Нет с ней сладу, с нею просто беда. Океан бы целый выплакал слёз, Но сухи мои пустынно глаза И по коже пробирает мороз – Я об этом не могу рассказать. Не хочу я ни о чём говорить – Будет лучше, если я промолчу. Моё время в этом мире горит – Подожгли, как пред иконой свечу. Мне по звёздам бы сейчас погадать Или, может быть, Таро разложить, Но ответ мне лишь один: «Не Судьба!» : Выпадает масть мечей – сумрак лжи. Я о Вечном не мечтаю сейчас – Мне хотя бы этот стих довести. Жалко душу – вот и слёзы из глаз… Ах, невесело у нас на Руси.

Коль миром правит босота, То, значит, разницы нет Меж умным и идиотом, А тьма – это тот же свет. «Блаженны нищие духом», Что жаждут крови чужой. Ты будешь ползать на брюхе, Пока ты ещё живой. А если ты недоволен, То скорым будет их «суд»: Объявят, что ты виновен И после тебя убьют. Лежи в холодной могиле – В своей любимой стране – И радуйся, что убили Тебя на вечной войне, Где каждый воюет с каждым И нет той войне конца. Любой получит однажды Свои девять грамм свинца.

Всё на свете старо И земная грустна круговерть. Разложил я Таро И мне выпала вдруг карта «Смерть». И не то, чтобы я Испугался, но стало мне жаль, Что в кругу бытия Разбивается жизнь, как хрусталь. Нет, скорей, как стекло От бутылки за сотню рублей… Было мне тяжело, Но вот стало, как будто светлей. Мне хорошие дни Предсказали Арканы Таро. Может правы они И не всё в этом мире старо? Видно, есть новизна В череде круговерти земной… Я сижу у окна И беседую мирно с Луной.

Вспомни же «Хронику Ура Линда» - Древней Европы миф. Если тебе той боли не видно, Значит, ты вряд ли жив. Нет, не твою душу Вечность метит Раною ножевой, Если ты умер ранее смерти, Дух угашая свой. Кто тебе фризы и кто ты фризам? – Тут разошлись пути. Если не верхом идёшь, а низом, Лучше уж не идти. Время мечет старинные Руны, Словно вызов Судьбе. В мире ты будь бесконечно юным И возвратись к себе.

Выпала чёрная масть: Разные пики и крести … Что это – злая напасть Или же хаос известий? Выпал снежок за окном. Может быть, мне сниться это? Вечность за дальним углом Ждёт на свиданье поэта. Только вот я не приду, Просто уже не успею. Лучше забыться в бреду Иль умереть за идею. Да, умереть, улететь, Выпрыгнуть в звёздные дали. Небо, как вечная клеть Или окошко в подвале. Холодно, жутко, темно … Карты читаю в раскладе И ничего не дано, Кроме строк гулких в тетради.

Футарк (или Рунный Оракул) - одна из древнейших гадательных и магических систем. Рунический алфавит был распространён по всей Европе и существовал в различных модификациях. Алфавит из 24 букв был распространён у древних германцев, а от них перешёл к скандинавам. С приходом христианства Футарк был объявлен «языческим» и со временем знание рунной магии оказалось утеряно. В 1959 году американский исследователь Ралф Эллиот собрал и систематизировал все известные сведения о Рунах и дал их описание в терминах оккультизма.

В городе Энске осень, Холод и злая ночь. Мы ни о чём не просим – Некому нам помочь. Мы ничего не помним, Словно обречены. Души тоскою полним – Для неё рождены. Мы ничего не знаем, Просто живём, как спим, И во сне бредим раем, Словно туда летим. Мы ни во что не верим – Вера наша мертва. Духа закрыты двери – Тупо бубним слова. Господи, что за мука В городе Энске жить… Тише. Молчи. Ни звука. Некого нам винить.

Закрой окно,задёрни занавеску И злые заклинания забудь. Нет в мире зла.Лишь ветер свищет пьеску, Чей автор в мире жил когда-нибудь. Ну, жил и жил, а мне какое дело? – Не я же эту пьеску написал, Но я дошёл до самого предела, Услышав звёзд таинственный хорал. Та музыка навеки отзвучала И больше никогда не зазвучит, Но кто же автор звёздного хорала, Что я услышал в сумрачной ночи? Ответа нет и не было ответа, Лишь ветер – гениальный музыкант Всё продолжает веселить поэта, Как будто бы поёт:«Да Вы талант!».

Начало ночи вызвездило даль И осветилась темная планета, А за окном пургой стонал февраль И было явно далеко до лета. Я за столом сидел - мне стало жаль, Что не могу найти строку сонета И вечные для русского поэта Пронзили душу горечь и печаль. Ночь на дворе - полынит сердце мгла И хочется душе моей тепла, Но в комнате холодное молчанье. Так тяжело, что силы нет дышать И все же продолжаю я писать Сонет - другим, хотя бы на прощанье.