Я брожу по мирам, где в слезах лепестков Отраженье заснуло зарницы. Я брожу по мирам, где тихонько в такт снов Колосятся ресницы пшеницы. Там колышется мир и пульсирует жизнь. Рассыпаясь, искрятся мгновенья И большая медведица манит всех в высь, Подливая с ковша откровенья….

Вечер на звездное вече нас звал. Утро, разинув свой солнечный рот, Нас поглотило. И солнечный вал вылил на голову тонны забот. Ветер насвистывал: пан иль пропал… Время размазано. Жизнь - бутерброд, а за вершиною вновь перевал, за горизонтом опять поворот. А за спиною лишь опыт и труд… Может не стоит тащить дребедень? Опыт не ведает пряник иль кнут мне уготовил мой завтрашний день. Может быть завтра? Нет лучше сейчас. Завтра не будет такой же минуты. Можно сегодня, нельзя про запас выжать из жизни секундное чудо.

"Эта смесь со льдом в бокале Называется весною - " " В. Надеждин Мы пьем весной ручьи надежды. Коктейль со льдом - такой хмельной. Весна сорвет зимы одежды, не спрашивая: кто такой? Не до чинов Весне и званий, её пушистый нежный зверь рвет километры расстояний, срывая крышу нам и дверь. Она в окно влетит, как птица….. Листаю книгу. Не до сна. Не сплю. Теперь я - ученица с закладкой в азбуке «Весна»!

Пусть мне приснится Си диез. Звучит «спаСИбо» так мажорно. Спаси, весна. Струна сердец звенит чуть мягче. Напряженность пусть снимет каплями апрель, накапав мне в хрусталь вокала свою волшебную капель. И я начну. Начну с начала. Не надо знать, что было до…. Что было до той переправы. Возьму легко я ноту до, Вливаясь в жизнь второй октавы.

Несказанные в тишине слова, под языком растают до рассвета. Весной цветет в ложбинке сон-трава… Как мне знаком пьянящий запах этот. Я промолчу, глотая в темноте слов снежный ком, – весенняя примета. Подснежник чувств, рожденный в пустоте моим кивком, оставлен без ответа. Ни слова не сказала о любви. Спит под замком невинно нежность где-то. Настанет день, разбудят соловьи…. И босяком ворвусь я в наше лето.

Когда сквозь снежное дыханье рисунка призрачных витрин, приближусь к пику созерцанья земных неписаных картин…. Когда последний лист кленовый скользнув по снежной мостовой, вплетет полет в венок терновый, вернусь я на земной постой. Вернусь я тихим сновиденьем одушевленной пустоты… по-детски чистым откровеньем огня рождественской звезды.

Где-то там за углом у излучины сна свой прощальный шалом* дарит лету весна. Там за круглым столом правит юный июнь и летит напролом жарким ветром июль Там по-бабьи глаза щурит летний сентябрь. Взгляд туманит слеза, когда ноет ноябрь. Завывая декабрь, зазывает ко сну, чтоб сквозь снежную марь вновь увидеть весну… *встреча весна-лето – один миг, поэтому привет прощальный.

Ты пришел на планету мужчиной, воплотилась я в женскую плоть. По известным лишь богу причинам сорняки тут нам вместе полоть…. Ты в глазу моем ищешь соринку, но известно по притчам давно, что спасет нас, моя половинка, от потопа простое бревно Недостатки т(с)вои подмечая, плот из бревен свяжу я и в путь…. Оттолкнись, Дорогой, от причала и не ной, доплывем как-нибудь.

Скоро, скоро грянут зимы. Чтоб была неотразимой, вяжет паучок березе шаль от сильного мороза. Вяжет шарфик для осины из пуховой паутины. Ведь на то и бабье лето, чтоб заботиться об этом…. Очень скоро, а пока лист танцует гопака пляшет этак он и так, а потом летит в гамак… чтоб понежиться на солнце… Пауки-канатоходцы солнца луч в узор вплетут в свой мозаичный батут. Ветер стащит чудо-нитки, перевяжет листьев свитки. Осень курит самокрутки… Бабьих лет летят минутки…. Эх, гуляй душа поэта…!!! Скоро кончится все это

Я не пишу стихи, когда мне плохо, я если плохо ухожу бродить в поля и там ищу забытого мной бога, чтоб обрести свое утраченное Я. Я не пишу стихи, когда мне плохо и не зову друзей распить со мною грусть. Беру ее в охапку и в дорогу…. в пути ее развеет встречный ветер пусть. Я не пишу стихи, когда мне плохо…. у каждого из Вас есть свой тяжелый крест. Пусть каждого ждет радость у порога. Пусть хватит сил у всех «до хорошо» долезть.

Стынет на ветвях-ресницах поцелуй горячий лета. Вам, конечно, только снится мой смешливый стих про Это: ******* Осень – огненная львица рассыпает злато дар. Импотентно солнце злится, что растратило свой жар Беспредельное искусство – видеть мертвое в живом. Сверх живительное чувство – осознать, что два в одном…. *********** Осень - рыженький тигренок все взрослее с каждым днем, но как маленький ребенок в лужах меряет объем. Желто-красные сорочки дождь стирает второпях…. Все длинней полоски ночи… ………………………….. Будет мир в ее когтях умирать, чтоб возродиться в первозданной красоте. Под покровом белой птицы семя жизни спит в гнезде. 15.10.04.

Я чувствую, со мной живет сегодня туманная загадочная грусть и с ней меня венчает осень-сводня, молитву сна читая наизусть. Опутана я паутиной лени и карамельно тянется мой день…. В нем сладостно зевают даже тени, укладываясь томно на плетень.

Все пройдет…. Поверь, пройдет и это…. И зимой, увязнув в облаках, Вспоминает Крым хмельное лето С шоколадной ночью на губах. Бархатный сентябрь – монаха шепот, с долькой месяца морской коктейль, чаек дикий чуть надрывный хохот… от трех звезд созвездья «Коктебель»* Все пройдет….. За зимнею порошей радостно расплачется апрель и качнет у-мая-нный прохожий новорожденного лета колыбель. *игра слов; обыгрывается звездное крымское небо Коктебеля, под которым зреет виноград, из которого под торговой маркой «Коктебель» производят коньяк с тремя или пятью звездочками.

«А воду мы пьём уже выпитую» НАБ Хочу я пить не выпитую воду. Хочу я жить не выжатую жизнь. Хочу войти (совсем не зная броду) самой себе шепнув: «Давай держись!» Держись за день, который расцветая, ведет игру с ночною пеленой… и пусть бескрыла человечья стая, но уготован ей полет иной. Хочу я пить не выпитую воду. Хочу познать не познанную суть. Хочу, узнав земную несвободу, Ей клетку притяженья распахнуть И распахнув глаза от удивленья, Вдохнуть душою неба синеву без предрассудков и без промедленья взлететь, но не во сне, а наяву . Хочу я пить не выпитую воду Хочу без пут найти свой звездный путь и, взяв в союзники саму природу, беспутную себя себе вернуть.

Летят мои слова куда-то в даль иль кружатся осеннею листвою и мне порой бывает очень жаль, что я всего лишь говорю с тобою, но не могу дотронуться рукою и не могу взглянуть тебе в глаза. Прости, что часто всуе беспокою, Родной, твои святые образа.

Постепенно степь темнеет, тлеет лета плед цветочный, сочный цвет его бледнеет… Все длиннее саван ночи. Склочно сдует ветер летний пыль пыльцы на рыльцах ос. Остывает летний гений, проливая слезы рос.

В изломе дум из ломкого света скользящий шум ушедшего лета. Тревожен тон мгновений крылатых. Прощальный гонг, а крики пернатых несут, вводя в знакомые звуки страны дождя печальной подруги.

Я гадаю на кофейной гуще, черное по белому читая. А мой милый ангел вездесущий крыльями шуршит, как птичья стая. - Не шуми, мой милый шалунишка, видишь, я судьбу свою верстаю… Лучше подтяни скорей штанишки… Ждет нас путь-дорожка непростая. Я гадаю на кофейной гуще, губки надувая от усердья… - Слышишь, завари-ка кофе лучше… Не проспать бы божье милосердье

Что может сниться Тишине? Не ведомо тебе и мне, что происходит в глубине её тиши… Что может сниться Тишине? Быть может лучик в вышине который дарит свет луне сквозь тьму… в глуши? Что может сниться Тишине? Она, ворочаясь во сне, все ищет вход в глухой стене твоей души…. Не спится нашей Тишине?

Я получила ваш привет соленый с горечью от пыли… В дорожной ленте без примет кричащий шепот: «Вас….за-бы-ли…» Как хороши, однако были Две тишины (Он и Она) на грани небыли и были….. Теперь тут тишина одна