Список публикаций автора « сонет »
ДЕНЬ НИЩИХ И УБОГИХ — Последняя редакция: 5 лет назад
Восьмое августа – день нищих и убогих!
Ну, что могу сказать? Их поздравляю.
Безруких инвалидов и безногих
Могу поздравить, но не исцеляю.
Я поздравляю с тем, что хлеба мало.
Что каждый день для них чернее ночи.
Что жизнь течет уродливо и вяло.
И с тем, что воспаленные их очи.
Правительству нет дела до убогих,
До нищих, тех, что просят подаянья.
Им жизнь клеймом поставила ожоги,
Стоят у церкви словно изваянья.
Так кто же называется убогим?
Не тот ли, что уснул на заседанье.
Такую кличку я раздал бы многим,
Не верите? А зря. Свежо преданье.
А нищие не те, что на помойке
В оборванных одеждах и заплатах.
А те, кто пухнет на народной дойке,
На пенсиях, налогах и зарплатах.
Так вот. Я поздравляю этих нищих.
Умом убогих и калек сердечных.
Дай Бог им хлеба и немного пищи.
Сумы, тюрьмы и вещмешков заплечных.
Два недопитых бокала... — Последняя редакция: 5 лет назад
Окончен бал. Погасли свечи.
Получен чек, предьявлен счет.
Опущены печально плечи.
И по щеке слеза течет.
Посуда убрана, помыта,
Лишь два бокала на столе.
Любовь почти уже забыта,
Мерцают угольки в золе.
В бокалах поровну осталось
Вина, в котором нет вины.
По полной нам с тобой досталось
От неба, звезд и от Луны.
Остался след губной помады
На тонком краешке стекла.
Преодолеть нельзя преграды.
Нет в жизни пятого угла.
Я не ропщу, не проклинаю.
Того, что было, не вернуть.
Сижу, курю и вспоминаю,
Как мы прошли нелегкий путь.
О взлетах к небу и паденьях,
Ночах бессонных и грехах.
И о минутах вдохновенья.
О тех, что будут жить...в стихах!
Когда краснеют помидоры — Последняя редакция: 5 лет назад
У соседа по даче Егора,
На двенадцати сотках вчера
Покраснели вдруг враз помидоры.
И теперь во дворе их гора.
Я спросила на прошлой неделе:
"Расскажи мне, Егорка, секрет.
Отчего помидоры краснели?"
На бок сдвинул Егорка берет.
"Помидорам по нраву натура.
Голышом между ними хожу.
Помидоры, увидев фактуру,
Покраснели. Тут ясно ежу.
От стыда, от смущенья, размера?
Я пока еще сам не пойму.
Ты вот тож оголись для примера,
Покажи помидорам "корму".
Через месяц встречает соседку:
" Ну, рассказывай, как урожай?"
Они сели в тенечке в беседку,
"Ну, давай, говори!
ЭНУРЕЗ или НЕ КОРМИТЕ МУЗ АРБУЗОМ — Последняя редакция: 5 лет назад
Был жаркий летний день и пахло зноем.
Вдали играл оркестр какой то блюз.
Вдруг Муза говорит мне: "Что такое?
Пойди купи на рынок мне арбуз".
Помчался за арбузом я вприпрыжку,
Принес ей ягодку одну на целый пуд.
И Муза, отложив на столик книжку,
Сказала лишь: " Спасибо. Вери гуд."
Стоял перед арбузом с глупой рожей,
Разрезал надвое отточенным ножом.
"Какая прелесть! Аромат! Созрел похоже".
И Муза подползла к столу ужом.
Смотреть без смеха я не мог на Музу.
Вся в семечках, прилипших тут и там.
Остались корки лишь от ягодки-арбуза.
И сок арбузный тек по Музиным устам.
Но это были лишь еще цветочки,
Последствия чуть позже начались.
Наверно слабые у Музы были почки,
Мои стихи ручьем вдруг полились.
Хотел писать я о любви и лете.
А написал про недержание мочи.
Весь день сидела Муза в туалете,
Я ей , как врач, рекомендации строчил.
Предупреждаю всех поэтов: "Ради бога!
Вы если любите стихи и своих Муз.
Купите ей чего нибудь и много.
Не дай вам Бог купить опять арбуз!"
Фокстрот летней ночи — Последняя редакция: 5 лет назад
Летняя ночь распахнула объятья,
Жарким дыханьем любви опалив.
Нет в мире лучше страны, чем "Кроватия",
Нет лучше "яблок", чем "белый налив".
Двое в ночи в ритме танца беснуются,
Летний Фокстрот исполняют на "бис".
В танце лихом, не стесняясь целуются,
Вверх поднимаясь и падая вниз.
Томные блики и "па" танцевальные,
Четкие линии чертят тела.
А танцплощадка лишь ложе двуспальное,
Белая простынь двоих приняла.
В музыку танца врываются стоны,
Мечется тенью двойной силуэт.
Кто-то танцует лишь вальсы-бостоны,
Кто -то лезгинку, а кто менуэт.
Вот достигает Фокстрот апогея,
Близок к развязке финальный аккорд.
Смотрит Луна на танцоров, бледнея,
Бьется волной сладострастье о борт.
Этот Фокстрот нами дан для понятия,
Чтобы услышать любовный мотив.
Летняя ночь распахнула объятия,
Жарким дыханьем своим опалив.
Дочь цыганского барона — Последняя редакция: 6 лет назад
Эх, расправить бы мне крылья за спиной.
Улететь к цыганам на рассвете.
Чтоб цыганка стала мне женой,
Самая красивая на свете.
Припев:
Эй, красавчик, ближе подойди.
Это ты, что прилетел за мною?
Ты со мою, братец, не шути.
Можешь поплатиться головою.
Эх, отдам я душу за одну лишь ночь,
С лучшею цыганкою на свете.
Пусть любимая барона дочь,
Мне любовь подарит на рассвете.
Припев:
Эй, красавчик, ближе подойди.
Это ты, что прилетел за мною?
Ты со мою, братец, не шути.
Можешь поплатиться головою.
Эх, сбылась моя заветная мечта,
Мы всю ночь с цыганкой кувыркались.
Утром получил я от винта.
Лишь воспоминания остались.
Припев:
Эй, красавчик, ближе подойди.
Это ты, что прилетел за мною?
Ты со мою, братец, не шути.
Можешь поплатиться головою.
Подпевает метель гармонисту.. — Последняя редакция: 6 лет назад
Одинокой гармони мотивы
За околицей слышатся где-то.
Гармонист молодой и ретивый
Вспоминает прошедшее лето.
Подпевает февральская вьюга,
На два голоса песню исполнив.
Гармонист и шальная подруга,
"А капелла" друг другом дополнив.
Только вьюга поет о метелях,
Гармонист о любви и о лете.
О полях для влюбленных, постелях.
А подруга о призрачном свете.
Получается как-то нескладно,
И мотивы у них не похожи.
До весны допоют. Ну, и ладно.
До конца. До любви. И до дрожи.
Подпевает метель гармонисту,
Одного она только не знает.
Гармонист о любви поет чисто.
Но, фальшиво метель подпевает.
А мальчик очень жить хотел — Последняя редакция: 6 лет назад
В Детском доме на больничной койке
Мальчик тихо-тихо угасал.
Найден был на уличной помойке,
Мамы грудь он в жизни не сосал.
Десять лет ему через неделю,
Тихо мальчик медсестру спросил:
"Можно поживу?"- и еле-еле.
Говорить не стало больше сил.
Он прожил как раз всего неделю,
Встретил свой десятый роковой.
Мальчика в красивое одели,
На погост отправив на покой..
Где-то через месяц в Детском доме
Письмецо в конверте. Вот оно:
" Я родная мать Петрову Роме,
И забрать хочу его давно.
Бог прощает и карает крепко,
Десять лет жила я,как в Аду.
Рома мой, любимейшая детка.
Без него ей богу пропаду".
Ей в ответ написано три строчки:
" Опоздали. Умер Ваш сынок.
Посадите Вы ему цветочки,
А простит Вам грех один лишь Бог."
Я не знаю было ли такое?
Я курил, писал, сидел, вставал...
И моей дрожащею рукою...
Кто то сверху.....вел.
Детство! Ну, куда же ты уходишь? — Последняя редакция: 6 лет назад
Говорят, что в жизни все проходит,
То, что было, больше не вернуть.
Детство окончательно уходит.
Нет пути назад. И не свернуть.
Припев:
Детство! Ну, куда же ты уходишь?
Я такой же, только поседел.
И брожу один. Ты тоже бродишь.
В переулках никому не нужных дел.
Припев:
Говорят, что смертный грех унынье.
И нельзя в нем долго пребывать.
Только я печален и поныне,
Я не помню, где тебя искать.
Припев:
Но, случилось чудо на Закате,
Кареглазый внук меня ласкал.
С громким смехом. И на самокате.
Я во внуке Детство отыскал.
Припев:
Сказка о Простоте и Воровстве — Последняя редакция: 6 лет назад
Что значит - Простота? Да, очень просто.
Что значит – Воровство? Да, не смеши.
Непонимание? Все от болезней роста,
И делать выводы ты сразу не спеши.
На вид Простое может оказаться
Сложнейшим из бытующих проблем.
А Сложное? Быстрее отвязаться.
Гудит чердак от сложных теорем.
Воруют все. Не только деньги, вещи.
И мысли, души, также и сердца.
Я знаю случаи, которые похлеще,
Воруют смерть живого мертвеца.
А Простота? Наивна, как ребенок.
И обмануть ее возможно без труда.
Она за всеми ходит, как теленок,
Куда ведут, она идет туда.
За вами выбор, господа. Играйте.
Кто Воровство, а кто-то Простоту.
Не бойтесь, на удачу выбирайте.
Но, только не сорвитесь. В пустоту.
Моя душа зафевралила… — Последняя редакция: 6 лет назад
Календарем зима открыла
Февраль. Последний зимний шанс.
Моя душа отянварила,
Зиме отвесив реверанс.
Сменив партнершу Январину,
Которая ушла в тираж.
Кружу я в танце Февралину,
Метельный призрачный мираж.
Она бессовестно хохочет,
Застив глаза мне пеленой.
И откровенно видно хочет,
На месяц стать моей женой.
Пусть ветрена она порою,
Пусть временами холодна.
Я согласился. И не скрою,
Таких на дюжину одна.
Такую кашу заварила,
Что до весны не разрулить.
Моя душа зафевралила.
До марта будет февралить.
Февраль на крыльях голубиных… — Последняя редакция: 6 лет назад
Лежит на сказочных рябинах
Нетронутый вчерашний снег.
Февраль на крыльях голубиных
Летит опять. Из века в век.
Стряхнув с себя остатки ночи,
Взойдя на новый зимний трон.
Февраль завьюжил, что есть мочи,
Послав в обойму свой патрон.
К виску приставив с мушкой дуло,
Нажать готов он на курок.
На перекрестках дней подуло,
Но, спит еще в норе сурок.
Второго февраля разбудят,
Сурок метнется из норы.
Примету тщательно обсудят,
Спустившись медленно с горы.
Недели три зима продлится,
Сурки ведь не умеют врать.
Февраль на крыльях белой птицы
К нам прилетел. Идем встречать.
Сказка об Учительнице, которая не умела ставить "двойки" — Последняя редакция: 6 лет назад
Учительницу звали Анна. Ей было только двадцать лет.
Вы скажете, что это странно. А, вот послушайте. И нет.
Прошла на курсах стажировку. По математике прошла.
И в класс десятый "А" неловко она стеснительно вошла.
А там! Все юноши прекрасны. Почти ровесники ее.
У одного глаза так ясны. Но, не смотрела на него.
Была у девушки причуда. И "двоек" ставить не могла.
Не отвечает если "чудо". "Садитесь. Три". Ну, и дела.
Но, вот однажды. Словно в Сказке. Последний кончился урок.
Сгустились над училкой краски. Подсел поближе. Игорек.
Тот парень, что с глазами неба. У них произошел урок.
" Анюта, дорогая дева. Люблю Вас. Для меня Вы рок."
Ресницы задрожали Анны. И стала подбирать слова.
"Ты, Игорек...Как это странно...Тебе в журнал....я ставлю..."два".
Опять концовку я раскрашу. У сказки добрый ведь конец.
Взял замуж Игорь Анну нашу. Союз. Двух любящих. Сердец.
Сказка про Сказку и Быль — Последняя редакция: 6 лет назад
Чем Сказка отличается от Были,
Лишь тем, что Сказка - это маленькая ложь.
Сначала мы читаем: "Жили-были",
Конец, ну, замечательно хорош.
А в Были все не так, как нам хотелось,
Бывает, что не видно там конца.
Все кувырком крутилось и вертелось,
И жизнь не мед, а деготь. Слегонца.
Однажды Сказка повстречалась с Былью.
За столиком бульварного "Кафе".
Одежда Сказки вся покрыта пылью,
А Быль была немного под "шафе".
" Скажи мне вот что, дорогая Сказка",
Быль начинает этот диалог:
"В тебе, убогой, Доброта и Ласка.
Так не бывает. Бьюся об залог.
Сегодня люди в Сказочки не верят,
Реальность пострашней твоих речей.
Ты им даруешь потайные им двери,
Но, не находят к ним они ключей".
Быль отхлебнула виски из бокала,
Откинулась, вульгарно развалясь.
"Что скажешь? Или тебе мало?"
И прошептала Сказка, помолясь:
"Да, я не спорю, Быль, что ты сильнее.
Но, вот увидишь. Времечко придет.
Скажу, скажу. Так что дыши ровнее,
Сейчас, конечно, жизнь она не мед.
Наступит времечко.
Колокола и колокольчики — Последняя редакция: 6 лет назад
Звон колоколов до дрожи в теле,
О любви своей большой звонят.
Тише, люди. Что вы, в самом деле?
И зачем о ней вы всем подряд?
Прозвенит тихонько колокольчик,
Ласково и нежно прозвенит.
Сердце екнет. Не больной укольчик.
И никто уже не обвинит.
Нет, не слышат за своим набатом,
Руки от веревок стерли в кровь.
Хоть стреляй по ним из автомата,
Все орут про пылкую любовь.
А любовь котеночком свернулась,
И мурлычет, в лапках спрятав нос.
Вдруг от колокольчика проснулась,
Смотрит и в глазах ее вопрос:
«Разбудил? Зимою разве любят?
Может, подождать нам до весны?
Нас морозы зимние погубят.
Приходите лучше в мои сны».
Сказка о маленьком Чуде — Последняя редакция: 6 лет назад
Кто в чудеса совсем уже не верит,
Тот может эту сказку не читать.
Я вам открою потайные двери.
Для тех, кому охота помечтать.
А сказка та про маленькое Чудо,
Оно приходит к верящим сердцам.
Не спрашивая, кто ты и откуда,
К художникам, поэтам и певцам.
Так вот. Я эту сказку начинаю,
Мне уделите несколько минут.
Понравится?
Снег, который не тает... — Последняя редакция: 6 лет назад
Шел снег. К вечеру он только усилился. На улицах города зажглись первые фонари. Возле дома на окраине города лежала собака. Она лежала, положив голову на лапы, и смотрела на освещенную тусклой лампочкой дверь. Ей казалось, что сейчас она откроется и выйдет ее хозяин. Но, он не выходил. Ее хозяин умер девять лет назад от сердечного приступа. Собака этого не могла знать и все девять лет каждый день она бегала встречать его на станцию. А хозяина все не было и не было.
Шел снег. Он ложился собаке на нос и сразу таял. Воспоминания нахлынули на собаку яркой вспышкой. Она вспомнила, как будучи еще совсем маленькой, наделала большую лужу посреди комнаты. Хозяин ласково взял ее на руки и сказал: «Ах, ты моя маленькая проказница!». Она виновато лизнула его в небритую щеку и затихла в его теплых руках.
Шел снег. Собака закрыла глаза. Звуки и запахи постепенно стали исчезать. На душе у нее стало спокойно и легко.
Снег уже не таял на ее холодном носу.
Она улыбалась.
А снег продолжал идти….
Какое лицо у Любви? — Последняя редакция: 6 лет назад
На свете много лиц прекрасных.
Лицо какое у Любви?
Для молодых, горячих, страстных
Оно знакомо. До крови.
Любимых лица, как иконы,
Целуй, влюбляйся и молись.
Не писаны для них законы,
Любимых черт иконопись.
Для матерей Любовь другая,
И лица дочек, сыновей.
Любовь, как радость дорогая.
И не бывает красивей.
Любовь к Всевышнему прекрасна,
Божественных черты икон.
Любому возрасту подвластна,
И божий у нее закон.
Любовь к природе многогранна,
И лиц у той любви не счесть.
Любовь к себе? Немного странно,
Но и такая тоже есть.
Любовь земная многолика,
В тебе. У всех. И у меня.
Она огромна и велика.
Во все колокола звеня.
Заворожила снежная стихия... — Последняя редакция: 6 лет назад
Зима завьюжила и в вальсе закружила,
Под музыку простуженных ветров.
Стихия снежная меня заворожила,
Узорами немыслимых ковров.
В морозном воздухе туманятся озера,
Поля - роженицы уснули до весны.
Под кистью пейзажиста-фантазера
Рождаются рождественские сны.
Меня Зима вниманьем не обходит,
То щиплет за уши, то схватится за нос.
Заигрывает вьюгой, хороводит.
Целует в губы белые взасос.
Зима завьюжила и вальсе закружила,
Смеясь, на дамский танец пригласив.
Она мне голову вниманием вскружила,
Последние сомненья погасив.
Любовь не лечится стихами... — Последняя редакция: 6 лет назад
Любовь не лечится стихами.
Болезнь сильнее и сильней.
Заражено все с потрохами,
Стихи лишь делают больней.
А дело в том, что виртуальна,
На расстоянии она.
Когда любовь близка, реальна,
Тогда и выпита до дна.
Лобзая монитора губы,
Нащупав клавишей разрез.
Ну, это пошло, даже грубо.
Куда ты миленький полез?
Стихи вам это не горчичник,
Не валидол, не аспирин.
И если ты в любви отличник,
То ешь ее. Как маргарин.
Под мышкой градусник нагрелся.
Температура 37.
Стихов любовных я наелся.
Здоров теперь. И насовсем?