Мы здесь гуляли. В тишину Срывался месяц – Дорожкой света вниз, во тьму, На мрамор лестниц; Под шорох волн, гранитный бес Нам корчил рожи; Под куртку ветер колкий лез… Но не тревожил; Адмиралтейскою иглой Ломались тучи… Ты помнишь? - Только мы с тобой… И ночь. И случай. И точно так же, как всегда, Сквозь дымку неба – Бежала стылая вода. Как осень... …………в небыль. Январь 2003

1. Как здорово встав утром, спозаранку, Надев треух, взяв дедову берданку Из душных комнат выйти на крылечко… Потом дойти до парка, что за речкой, Устроиться в сугробе под осиной, - и поохотиться на лыжников в лосинах! 2. Как здорово встав утром, спозаранку, Взяв пончо, да и дедову берданку, Спуститься в сад с мансарды гасиенды, Изауре отвесить добрый пендель, Под кактус лечь (от злого солнца прерий), - и поохотиться на лыжников в сомбреро! 3. … Апрель 2004г.

Я не знаю твоих дорог И едва ли когда узнаю - Это только твоя прямая, Это только твое тавро; И поэтому не хочу И не буду давать советов - Там, где соло – не быть дуэту, Это было бы чересчур. Только, разве что: по себе Не суди, ибо нет судимых Пролетая Парижу мимо Пролетай. На пейзаж - забей. Март 2005

Дурацкие стихи Пиши, поэт, пиши. Из обуха ухи Иль щей не сваришь – шиш; А ты – давай, валяй Ивана-мудреца: Для счастья от ума, Для зряшнего словца, Для радости от слез, Спокойствия души… Свой несуразный воз Тащи, поэт. Пиши. Март 2005

За окном опять сугробы, минус восемь, Бьется оземь пелена снежинок колких; Птичьи смолкли голоса, шуршит поземка, Вечер скомкан… мне невесело и ломко – Хоть весна идет (апрель настал), но все же, Не похоже, что зима сдалась, исчезла; Только нету зла, что холодно.. и ветер Разбивает плетью все мечты о лете. Апрель 2003

Колкий ветер легонько скрипит по стеклу, Чьи-то тени скрываются в темном углу, В приоткрытую форточку лезет туман, Кровь стучит по вискам, как в большой барабан; Отражение в зеркале видно едва, На настенных часах – то ли час, то ли два… В темноте растворяется луч фонаря, В луже талой слюды звезды алым горят, Как слеза января, с крошкой мутного льда, На застывшем асфальте чернеет вода; Отражение в зеркале считанных строк В тишине разрывается наискосок. Воздух рвется под пальцами ломких кустов, РасплылИсь окна желтой дорожкой костров, Лунный свет обрывается, падая вниз, Тонкий серп над домами лениво обвис, И, качаясь, кидает блестящую пыль… В зеркалах не всегда отражается быль. Тишина.

Непутевая дорога без начала и конца, от порога до порога, от слепца до мудреца коротка, да только толку – ни на гран, как ни крути… Потерять в стогу иголку много проще, чем найти. А отыщешь – непременно в бок вопьется: се ля ви. Дескать, если откровенно, ждал, мол? нет? – Тогда лови. Ну, а вы твердите – фатум. Ну, а вы твердите – рок. Нет, попса. А с этим фактом Кто б мне справиться помог… Март 2004г.

Все тоньше грань – где явь, где чей-то морок; И ночь уже не столь собой ценна; Куда-то исчезают те, кто дорог – испив, видать, из чаши дня до дна; Но волос не становится короче, и между строк все больше многоточий… Намного громче стала тишина. Так где ж вы, те, кто шел со мною рядом? Хотя и одному – не привыкать; И даже, если кто-то крикнет «Снято!» – не факт, что карта снова ляжет в масть и этот возглас что-нибудь изменит: лоскут не увеличится шагрени… а Стикс не развернет теченье вспять. Май 2004

Водку пить сосед зовет, Я б пошел, да неохота – Чай среда, а не суббота. Да и я уже не тот. А напялил бы кафтан, Взял бы под руку супругу… Не смеши, кричишь, округу? Да. И ты уже не та. Да и чайник на плите... Сыр засох на бутерброде... Чахнет фикус на комоде... Точно. Мы уже не те. Декабрь 2004

Отчего же ты плачешь, девочка? Я тебе сочувствую искренне – понимаю, сломать и выстоять трудновато. Надень-ка кепочку, прошвырнись по знакомым нелюдям, потренди и попей вермута – не старайся терять время-то – покроши, что-ли, крошек лЕбедям. Ты еще повоюешь гдЕ-нибудь, месяцок – и расправишь перышки, а раз так – не лохмать бабушку. И не бойся вперед шагнуть. Август 2002

За столом расселся гений. Гений курит сигарету. Сигарета еле тлеет – сизый дым ползет в окно. За окном весенний вечер. Вечер поздний, дело к лету. Лето жарким обещали – гений ждет его давно. Гений что-то быстро пишет. Пишет почерком неровным. Ровным почерком труднее хоть чего-то написать. А писать, понятно – надо. Надо, даже если стрёмно. Нет у гения резона не марать свою тетрадь. Гений ищет рифму к «гений». Рифма гения не ищет. Рифме поиск параллелен – лень ей (тоже, блин, напасть). Блин пока без уточнений – гений морщит хмурый лбище, Взгядом дик, а видом хищен... шел бы гений... в медсанчасть. Май 2004

На столе – лягушки в банке, телефоны и расчески, Сигареты, зажигалки, ручки, мыло и стакан; Полфлакона аспирина, два подсвечника громоздких, Корм крысиный (три коробки), недочитанный роман. Лимонад в бутылке, вермут, Нафтизин, горшок с цветами, Магнитола, диск Ва-Банка, туалетная вода; Тоник, кактус, глина в склянке, лист с неровными краями, Крем для рук, мешок без ручек, к телефону провода. Закурю, поглажу пузо, повернусь на табуретке, Посмотрю на стол рабочий – места нет в который раз; На часах – двенадцать, ветер за окном деревьев ветки Гнет… И видимо, его-то испужался мой пегас. Март 2003

Ссылка на Розу Ветров - http://www.stihi.ru/poems/2003/11/26-939.html Сонный бог недоласканных сумерек, Томный демон минувшего дня, Доживу ль до полночного зуммера, Или силы покинут меня? Или вечер расплавится, вытечет, Оплывет догоревшей свечой; Только ждать мне по-прежнему нечего, Разве только – невыпавший «чёт»; Остается – своими ладонями Согревать пустоту... вот пустяк – За окном все опять разлиновано Серебристым пунктиром дождя. Сонный бог недоласканных сумерек, Томный демон минувшего дня, Этой осенью птицы безумнее И все больше средь них воронья, Что кружИтся над призрачным городом Разрезая холодный закат В небе сером, на части расколотом, Опрокинутом навзничь стократ... Отчего ж этим пасмурным вечером Так пронзительно пусто в груди? ...Ты мне тихо на это ответила: Просто я достаюсь лишь в кредит. Ноябрь 2003г.

Я вышел из дома в помятом пальто, супругу в сердцах обозвав Хакамадой… – Сочилось волной городского надсада вечернее небо сквозь туч решето – но это не главное, главное то, что лица с экранов бездумной армадой рванулись за мной, человеком-громадой, чтоб втиснуть в свой маленький цирк-шапито. «Ты клоун коверный, - кричали они. – Вернись на арену у телеэкрана!». А я убегал от проклятого клана, бежал, спотыкался, обидой тесним. К груди прижимая заветный топор, приблизился я к городской телебашне – такой весь до нервного тика вчерашний, во всем – неудача, во всем – перебор. Тепла рукоятка, а обух – как лед… Раскольников спит, но, похоже, проснется… И горе вам! Вызвавшим столько эмоций… И горе мне! Камню в чужой огород… Сюжет этой пьесы я думал свести к какой-нибудь невероятной морали; но, чу: оцепление. Мне рассказали о том, что под башней был найден тротил. Опять неудача!

страничка соавтора http://www.stihi.ru/author.html?ewq «Настоящий друг с тобой, когда ты не прав. Когда ты прав всякий будет с тобой.» Марк Твен. *** Вот и встретились. Здравствуй. Как жаль, что опять невпопад наша встреча проходит – ты смотришь сквозь призму бутыли – Мы с тобою друзьями, когда-то, наверное, были, Только поезд ушёл В немоту, в темноту, в снегопад. Снегопад за окном. Снова ночь, и не видно не зги. Ты молчишь, словно мим, ухмыляясь по самые уши. Не привыкнуть никак Пульчинелле – зиме бить баклуши. И опять сыплет снег на мосты, на следы, на виски. На следы ежедневных побед и бессрочных утрат, на фрагменты надежд и несбыточных тайных желаний... Выступает на бис и словами – снежинками ранит Белый клоун – зима невпопад, невпопад, невпопад. Март 2004

Страничка соавтора: http://www.stihi.ru/author.html?trax Cтук колес приближает меня к разведенным мостам, Сквозь туман фонари светят словно ущербные луны, Дождь рисует на стеклах косые, небрежные руны, И безжалостный ветер гнёт спины деревьев к кустам. Впереди Петербург... И я чувствую, давит на грудь; Малахитовый змей обернулся чудовищной жабой, Колесо валидола мне служит подмогою слабо, Все, что было - то было.. Что кануло - то не вернуть. Очертания станций сменяются, тают в ночи, Тонкий месяца крюк развернулся седым коромыслом, Перекрашена в чёрный цветная мозаика мыслей, А душа в унисон с проходящим составом кричит: Здравствуй, город Петра, мой напыщенный, пафосный брат! Город белых ночей, город бронзовых статуй и сфинксов, Город блеска дворцов... город выцветших зданий и джинсов, Возвращаюсь к тебе! Так ответь - ...Ты хоть чуточку Рад? Сентябрь 2003