...надежда писала тебе, но ветер закончился, - письма её застряли, и птицы сказали: на этом свете они, а луна, - уточнив, - в Австралии. Летишь ты поэтому на зелёный на остров от прежнего чуть солёный, немного горчишь и совсем не сладок, в крови же престранный н.л. осадок. Опять почему-то без крыльев, я так спешил бы лишь ради любимой писем, - не знает никто, что в твоих тем паче… Лети уж, раз нужный в душе изм без них не построить никак. Удачи.