Ох, ноябрь, что-то невезучий ты. За компанию и у меня не ладится. Хвори стариковские – не сладости, очень уж меня они замучили. Боль в бедре и сердце рвёт безжалостно. Зубы стиснув, два шага не сделаю. И поверженный прошу несмело я: «Не глумись Ты надо мной, пожалуйста. Прекрати, Всевышний, издевательства. Я – не грешник. Я – любитель творчества. Не болеть, а дело делать хочется и страшусь безделья, как предательства». Небо о судьбе моей заплакало. Вместе с ветром подвывая, стонем мы. Старость и беспомощность – синонимы, и пугают обе одинаково.