Стих про писательское блядство. Ошибка: братство, миль пардон. Зерно духовного богатства, Душевных истин самогон. Крепки писатели умищем (Хоть мало дружат с головой), И на всеобщем пепелище Замысловатой трын-травой Растёт писательская масса, И разудалый пустоцвет Жуют кичливые пегасы. Моншер, чего здесь только нет… Один, с мичуринской ухваткой, Скрестить два вида норовит. Стихи и бизнес. Но загадка: Барыга он или пиит? Другой кричит с остервененьем, Что графоманы все вокруг. А он поэтище нетленный, Сам Евтушенко ему друг. Есть и такой, что на панели Свои шедевры продаёт. Он записался в менестрели И всех прохожих достаёт Своим глубоким пониманьем Своей же пафосной души. Гибрид шарманки и тарани, Пургена смесь и анаши. Официозная особа, Поэта видного жена. В одном лице Белинский с Глобой. В душе? Да, в общем, ни хрена, Есть экземпляр с богемной плешью, Его лирический герой Всё языком чего-то чешет. А впрочем, автор сам такой. Всё дальше, дальше… Список длинный, Поэму можно написать… А я – всего лишь Буратино, Что нос привык кругом совать (И тоже, пишущая блядь).