Этих стрелок уставшая твердь Неподвижна теперь, несерьезна, Что-то с севера тянется грозно Прямотою похоже на жердь. В том бессвязная участь тоски, Одиночеству чем-то подобна. Теплота мне уже не угодна, Словно щель от доски до доски. Не прорех, не потёмок, а так - Разночтение суток и света; Отголосок былого привета, Словно медный потёртый пятак. А пьянящая даль впереди - И не даль, а ловушка-тенёта. Вот стучит по стеклу дерзкий кто-то, И твержу я ему: «Погоди!»