Кто обрек тебя на истому Бесконечную – в этом фантазме? Десять лет – в ихоре, миазмах, Моя милая тератома. Ты застыла, как в снежном коме, Моя пятая жидкость тела; Вытекаешь из пор несмело, Моя милая тератома. Так за что тебе эта кома? Ты оформилась только взглядом, И, как опухоль, стойко – рядом, Моя милая тератома.