Осень опять предрекает удачу… Под ноги нам чудотворец незрячий сыплет - чудной, но разборчивый мистик - желтые листья. Что бы мы делали, если б не эти наши приметы. В сыром кабинете старец сидит, чьи глазницы бездонны, плещет в ладони. Годы идут, но как будто на месте, словно нам кто-то топтаться наметил, только топтанье похоже на танцы желтых квитанций. Так осыпаются дни и недели, нам непонятно - смогли, не сумели? - эти недели наполнить гривастым, призрачным счастьем. Но оглянувшись назад, замечаем: месяц, что в прошлое тихо отчалил, светится издали канувшим в Лету радужным светом. Осени сон многоцветно прозрачен, медь саксофона стенает и плачет, словно сквозь пальцы иллюзиониста сыплются листья... падают листья... стелются листья...