Каждый человек - живая книга, То ли повесть, или же рассказ, В нём с рожденья фабула, интрига, В нём и ложь, и, правда, без прикрас. Мы бежим, друг друга обгоняя, Мимо просто гениальных книг, И себя, порой не раскрываем Перед любопытным хоть на миг… Всё боимся – не поймут, осудят, Посмеются, в душу наплюют, Ведь, бывают очень злые люди, Книги те сатирою зовут. Многие написаны стихами, У таких ни зла, ни яда нет, Раскрываются в восторге сами, Как любой лирический поэт. Но, уходим все мы за ограду, В земляной кладбищенский архив, И такая иногда досада – Закопали, книгу, не раскрыв… Потому я не боюсь признаться, Прежде, чем отправят на покой, Хочется с живущими остаться, Хоть одной единственной строкой. 28.10.2014г.