О, сколько же поэтов разных Себя сжигали над свечой Но Бог ей дал Престольный праздник И шорох крыльев за плечом. На взмахе слов, над бездной споров, Подобно чайке в облаках, Она, как хореограф моря, Свои придумывает па. Ей кажется прямой дорога, Но делает судьба круги. Ведь то, что нам дано от бога Нельзя перезанять другим.