А белые руки порхают, как чайки, над буквенным морем, И строчки признаний рождаются медленно на мониторе. Семь пар башмаков истопчи, изгрызи семь хлебов из железа, О вены свои затупи семью семь самых фирменных лезвий, Глаза прогляди – горизонт безупречно-пустынен и гладок. Словами покрой все страницы нашедшихся в доме тетрадок – Лежат между вами моря и поля, и леса, и пустыни. Касания пальцев на клавиатуре тихонько остынут, Растают в тумане, вчера ещё огненно-жаркие, письма, Свернутся, завянут, засохнут, как осенью жёлтые листья. Но Слово летит лунным светом и ласково гладит ресницы, И бьётся о стены счастливой, испуганной, трепетной птицей. И пахнет травой свежескошенной, пахнет дождями и морем, А пальцы по клавишам – в дерзком мажоре и нежном миноре, И страсть в каждом слове такая... нагая – ничем не прикрыта. Как любит тебя, как страдает единственный твой Инквизитор... 13.01.15.