(зарисовка) У дома номер восемнадцать, Где шпиль и купол чем-то схожи С германской каскою военной Начала прошлого столетья… У дома номер восемнадцать, Ампира сталинского стилем, Чей камень стен окрашен синим,… Почти сливающимся с небом… Так вот у дома восемнадцать Припарковался «Range Rover»: Металлик тона золотого. К себе «низы» не подпуская, Прошитый номером элитным, Он плавно складывает «уши»… Дверь отворяется… Неспешно Старик с водительского сходит. На нём: пальто богатой ткани Ярко-коричневого цвета, Отлива бежевого брюки (фасон – эффектные изломы) И элегантнейшие туфли – Последний писк французской моды. Подмышкой – кожаная сумка: Портфельмоне, - застёжкой блещет… «сигналка» чавкнула. «Range Rover» Мигнул и… замер, в ожиданье… Старик по внешности – «профессор»: Седоволос, харизматичен, Чуть отрешён, полузакрыты Глаза его… Ключом играя, Пошёл он, было, бодрым шагом, Да растянулся на асфальте, Поребрик в спешке не заметив: Упал, ударился коленом, Затем плечом, височной частью… Лежит, раскинувшись, хохочет И матерясь, вставать не хочет У дома номер восемнадцать, В окне которого таращит глаза «британец» большелобый И ничего не понимая, Подняться просит старика… А мимо топают мальчишки, Неся в планшетниках умишки… И хоть бы кто остановился!… Раз нет программы, то зачем?... «Народ наш барина не любит…?», - Бурчит «профессор», поднимаясь…